11e arrondissement

154, rue de Charonne

Le jeudi 8 février 1962 entre 19h30 et 20 heures, la police, réprimant une manifestation syndicale organisée à Paris en protestation contre les attentats perpétrés par l'OAS, tue neuf personnes au métro Charonne.

14, rue Daval

Antoine François Daval, échevin de 1777 à 1779 (Wikipédia)
Louis, etc. Ordonnons, voulons et nous plait ce qui suit : Il sera ouvert une nouvelle rue de trente pieds de largeur sur l'emplacement des fossés de la ville, porte Saint-Antoine, dont le comblement a été ordonné par nos lettres-patentes du mois de mai 1777 ; laquelle rue sera nommée rue Daval. Donné à Versailles, le 2e jour du mois de septembre, l'an de grâce 1780, et de notre règne le 7e. Signé Louis.

14 bis, rue de la Folie-Régnault

Et n'est-ce pas la folie qui amène aux femmes le mieux les hommes ? C'est de toute évidence, si vous songez aux niaiseries que l'homme conte à la femme, aux sottises qu'il fait pour elle, chaque fois qu'il s'est mis en tête de prendre son plaisir.

8, avenue de la République

Les gastronomes disent que c'est une maison de passe et les vicelards un restaurant chinois.

Albert Quentin (Jean Gabin), "Un singe en hiver", Henri Verneuil, 1962, dialogues Michel Audiard

102, boulevard Richard-Lenoir

Quand elle était p'tite / Le soir elle allait
A Sainte-Marguerite / Où s'qu'a s'dessalait
Maintenant qu'elle est grande / Elle marche le soir
Avec ceux d'la bande / Du Richard-Lenoir
A la Bastille / On l'aime bien
Nini Peau d'chien / Elle est si bonne et si gentille
A la Bastille

62, rue Saint-Sabin

Charles-Pierre d'Angelesme de Saint-Sabin, écuyer, avocat au Parlement, échevin de Paris de 1775 à 1777 (Wikipédia)
Quant à saint Sabin, il eut les mains coupées, subit une longue et dure prison, finalement fut battu jusqu'à la mort.

38, boulevard Voltaire

Dans ta jeunesse fais l'amour, et ton salut dans ta vieillesse.

Voltaire, "Épître VI", à une dame un peu mondaine et trop dévote

207-209, boulevard Voltaire

Je vécus cette semaine dans la plus grande inquiétude. Pedro s'empêtrait chaque jour davantage dans ses plaques de zinc. Le résultat était catastrophique. Tout était tordu, de guingois. On aurait pu glisser une main entre chaque point de soudure. Points qui, d'ailleurs, lâchaient, à la moindre pression. Lorsque, devant Pedro, je dressais le constat de toutes ces carences, il se contentait de me répondre que tout cela n'était pas fini, qu'il positionnait juste les pièces et qu'une fois qu'il aurait terminé, tout serait parfait. Je n'avais plus d'autre choix que de le croire, d'espérer en une sorte de miracle. Cependant quelque chose avait changé dans l'attitude du zingueur. Il sentait confusément que son vernis de couvreur et sa mâle arrogance n'allaient pas suffire pour affronter les échéances qui nous attendaient. Je devinais chez lui les prémices d'une peur animale. Et cela me terrifiait. Tous les jours je scrutais les bulletins de la météo. A chaque fois, ils répétaient la même chose. La fin du monde était pour vendredi.